Я умный и певец. Флеймуем.

;-)

  • Петров и Васечкин

    Голосов: 5 45,5%
  • Маша и медведи

    Голосов: 6 54,5%

  • Всего проголосовало
    11
  • Опрос закрыт .
А потому что именно песни Цоя сейчас живее всех живых и вполне понятны большинству ) Нет стены Майка или Башлачева), а стены (стЕны, подчёркиваю) Цоя есть) В разных городах. Это же о чём-то говорит?)
Вообще ни СашБаша, ни Майка особо не слушала (только то, что звучало на Нашем радио в период, когда я слушала Наше Радио), видимо глубина их текстов прошла мимо меня( сказать ничего не могу. Массы поднимал Цой, а не они)
Могу сказать, что глубина текстов есть и у Летова, к примеру, они куда глубже Цоевских, но именно поэтому понятны они не всем)
 
А потому что именно песни Цоя сейчас живее всех живых и вполне понятны большинству )
То есть идём по пути наименьшего сопротивления?)
А Цветаева с Бродским тоже понятны большинству или в классики по другому принципу попадают?)
 
Это же о чём-то говорит?)
О том, что он умер.))))
ИМХО, но Цой - это больше исторический персонаж, чем классный поэт.

Так это к Летучей вопрос, которая утверждает, что все должны знать Виктора Робертовича)
А про глубину текста - Вы же писали?))) Так что гоните тексты, будем сравнивать)))

Могу сказать, что глубина текстов есть и у Летова, к примеру, они куда глубже Цоевских, но именно поэтому понятны они не всем)
Тоже давайте)
 
То есть идём по пути наименьшего сопротивления?)
Нет, возможно СашБаша и Майка тоже отнесут к классике))) Потому что есть понятие "русский рок", как "серебряный век", возможно, будет иметь смысл изучать явление целиком) Да ещё и вместе с изучением того исторического периода в стране, когда оно возникло, ибо с ним неразрывная связь)

Марови, я в общем, никогда не пыталась сравнивать Летова и Цоя) они писали слишком по-разному) Под настроение идёт один либо другой, либо Кинчев, например) Летов вряд ли попадёт в изучение детьми, потому что это во многом 18+, как у на сейчас пишут всюду))) Цой более детский в этом плане)

А, например, Наутилус я вообще в отрыве от музыки не стала бы приводить)
 
Ладно Цветаева - не понятна.
Как живется вам с другою,-
Проще ведь?- Удар весла!-
Линией береговою
Скоро ль память отошла

Обо мне, плавучем острове
(По небу - не по водам)!
Души, души!- быть вам сестрами,
Не любовницами - вам!

Как живется вам с простою
Женщиною? Без божеств?
Государыню с престола
Свергши (с оного сошед),

Как живется вам - хлопочется -
Ежится? Встается - как?
С пошлиной бессмертной пошлости
Как справляетесь, бедняк?

"Судорог да перебоев -
Хватит! Дом себе найму".
Как живется вам с любою -
Избранному моему!

Свойственнее и сьедобнее -
Снедь? Приестся - не пеняй...
Как живется вам с подобием -
Вам, поправшему Синай!

Как живется вам с чужою,
Здешнею? Ребром - люба?
Стыд Зевесовой вожжою
Не охлестывает лба?

Как живется вам - здоровится -
Можется? Поется - как?
С язвою бессмертной совести
Как справляетесь, бедняк?

Как живется вам с товаром
Рыночным? Оброк - крутой?
После мраморов Каррары
Как живется вам с трухой

Гипсовой? (Из глыбы высечен
Бог - и начисто разбит!)
Как живется вам с сто-тысячной -
Вам, познавшему Лилит!

Рыночною новизною
Сыты ли? К волшбам остыв,
Как живется вам с земною
Женщиною, без шестых

Чувств?..
Ну, за голову: счастливы?
Нет? В провале без глубин -
Как живется, милый? Тяжче ли,
Так же ли, как мне с другим?


Но Ахматова-то можно сказать обывательски проста)))



Сероглазый король

Слава тебе, безысходная боль!
Умер вчера сероглазый король.

Вечер осенний был душен и ал,
Муж мой, вернувшись, спокойно сказал:

"Знаешь, с охоты его принесли,
Тело у старого дуба нашли.

Жаль королеву. Такой молодой!..
За ночь одну она стала седой".

Трубку свою на камине нашел
И на работу ночную ушел.

Дочку мою я сейчас разбужу,
В серые глазки ее погляжу.

А за окном шелестят тополя:
"Нет на земле твоего короля..."


Изгоним из классиков?
 
Кстати, в явлении поэзии серебряного века есть те поэты, которым в школе уделяется пристальное внимание (та же Ахматова с Цветаевой или Мандельштам), а есть более "проходные", хотя и отнесенные к тому же серебряному веку. Миелга, вы можете объяснить, по какому принципу происходит так, а не иначе?)
 
А, например, Наутилус я вообще в отрыве от музыки не стала бы приводить)
Прямо обиделась за Наутилус))))

Ты снимаешь вечернее платье, стоя лицом к стене,
И я вижу свежие шрамы на гладкой, как бархат, спине.
Мне хочется плакать от боли или забыться во сне.
Где твои крылья которые так нравились мне?
Где твои крылья которые нравились мне?
Где твои крылья которые нравились мне?
Когда-то у нас было время, теперь у нас есть дела
Доказывать, что сильный жрет слабых, доказывать, что сажа бела.
Мы все потеряли что-то на этой безумной войне.
Кстати, где твои крылья, которые нравились мне?
Где твои крылья, которые нравились мне?
Где твои крылья, которые нравились мне?
Я не спрашиваю, сколько у тебя денег, не спрашиваю, сколько мужей.
Я вижу, ты боишься открытых окон и верхних этажей.
И если завтра начнется пожар, и все здание будет в огне,
Мы погибнем без этих крыльев, которые нравились мне.
Где твои крылья, которые нравились мне?
Где твои крылья, которые нравились мне?
 
А про глубину текста - Вы же писали?))) Так что гоните тексты, будем сравнивать)))

СЛУЧАЙ В СИБИРИ


Пока пою, пока дышу, любви меняю кольца,
Я на груди своей ношу три звонких колокольца.
Они ведут меня вперед и ведают дорожку.
Сработал их под Новый Год знакомый мастер Прошка.
Пока дышу, пока пою и пачкаю бумагу
Я слышу звон. На том стою. А там глядишь - и лягу.
Бог даст - на том и лягу.
К чему клоню? Да так, пустяк. Вошел и вышел случай.
Я был в Сибири. Был в гостях. В одной веселой куче.
Какие люди там живут! Как хорошо мне с ними!
А он... Не помню, как зовут. Я был не с ним. С другими.
А он мне - пей! - и жег вином. - Кури! - и мы курили.
Потом на языке одном о разном говорили.
Потом на языке родном о разном говорили.
И он сказал: - Держу пари - похожи наши лица,
Но все же, что ни говори, я - здесь, а ты - в столице.
Он говорил, трещал по шву: мол, скучно жить в Сибири.
Вот в Ленинград или в Москву...
Он показал бы большинству
И в том и в этом мире.
- А здесь чего? Здесь только пьют.
Мечи для них бисеры. Здесь даже бабы не дают.
Сплошной духовный неуют
Коты как кошки, серы.
- Здесь нет седла, один хомут.
Поговорить - да не с кем.
Ты зря приехал. Не поймут.
Не то, что там - на Невском.
- Ну как тут станешь знаменит -
Мечтал он сквозь отрыжку.
Да что там у тебя звенит?
- Какая мелочишка?
Пока я все это терпел и не спускал ни слова,
Он взял гитару и запел. Пел за Гребенщикова.
Мне было жаль себя, Сибирь, гитару и Бориса.
Тем более, что на Оби мороз всегда за тридцать.
Потом окончил и сказал, что снег считает пылью.
Я встал и песне подвязал оборванные крылья.
И спел свою, сказав себе: - Держись! - играя кулаками.
А он сосал из меня жизнь глазами-слизняками.
Хвалил он: - Ловко врезал ты по ихней красной дате.
И начал вкручивать болты про то, что я - предатель.
Я сел, белее, чем снега. Я сразу онемел как мел.
Мне было стыдно, что я пел. За то, что он так понял.
Что смог дорисовать рога, что смог дорисовать рога
Он на моей иконе.
- Как трудно нам - тебе и мне - шептал он,
Жить в такой стране и при социализме.
Он истину топил в говне.
За клизмой ставил клизму.
Тяжелым запахом дыша,
Меня кусала злая вша.
Чужая тыловая вша.
Стучало в сердце. Звон в ушах.
- Да что там у тебя звенит?
И я сказал: - Душа звенит. Обычная душа.

- Ну ты даешь... Ну ты даешь!
Чем ей звенеть? Ну ты даешь -
Ведь там одна утроба.
С тобой тут сам звенеть начнешь.
И я сказал: - Попробуй!
Ты не стесняйся. Оглянись. Такое наше дело.
Проснись. Да хорошо встряхнись. Да так, чтоб зазвенело.
Зачем живешь? Не сладко жить. И колбаса плохая.
Да разве можно не любить?
Вот эту бабу не любить, когда она такая!
Да разве ж можно не любить?
Да разве ж можно хаять?
Не говорил ему за строй. Ведь сам я - не в строю.
Да строй - не строй. Ты только строй. А не умеешь строить - пой.
А не поешь - тогда не плюй.
Я - не герой. Ты - не слепой.
Возьми страну свою.
Я первый раз сказал о том, мне было нелегко.
Но я ловил открытым ртом родное молоко.
И я припал к ее груди, я рвал зубами кольца.
Была дорожка впереди. Звенели колокольца.
Пока пою, пока дышу, дышу и душу не душу,
В себе я многое глушу. Чего б не смыть плевка?!
Но этого не выношу. И не стираю. И ношу.
И у любви своей прошу хоть каплю молока.


А. Башлачёв
 
Класс Цоя не в том что он проще для масс. По моему эта характеристика просто оскорбительна. И не в том что он писал гениальные стихи пушкинского разлива.
У Цоя потрясающая. просто гениальная энергетика. Которая прёт в том числе и их его стихов Но лучше если слушать песней.
 
Миелга, вы можете объяснить, по какому принципу происходит так, а не иначе?)
Я - нет, но я и не пишу, кого куда включить)
У Цоя потрясающая, просто гениальная энергетика. Которая прёт в том числе и их его стихов. Но лучше если слушать песней.
Факт)
Да уж, Цою далеко до него...
Не то, что далеко - они очень разные. И энергетика очень разная.
 
Вот ещё:

ПОХОРОНЫ ШУТА

Смотрите - еловые лапы грызут мои руки.
Горячей смолой заливает рубаху свеча.
Средь шумного бала шуты умирают от скуки
Под хохот придворных лакеев и вздох палача.

Лошадка лениво плетется по краю сугроба.
Сегодня молчат бубенцы моего колпака.
Мне тесно в уютной коробке отдельного гроба.
Хочется курить, но никто не дает табака.

Хмурый дьячок с подбитой щекой
Тянет-выводит за упокой.
Плотник Демьян, сколотивший крест,
Как всегда пьян. Да нет, гляди-ка ты, трезв...

Снял свою маску бродячий актер.
Снял свою каску стрелецкий майор.
Дама в вуали опухла от слез.
Воет в печали ободранный пес.

Эй, дьякон, молись за спасение божьего храма!
Эй, дама, ну что там из вас непрерывно течет?
На ваших глазах эта старая скушная драма
Легко обращается в новый смешной анекдот!

Возьму и воскресну! То-то вам будет потеха.
Вот так, не хочу умирать, да и дело с концом.
Подать сюда бочку отборного крепкого смеха!
Хлебнем и закусим хрустящим соленым словцом.

Пенная брага в лампаде дьячка.
Враз излечилась больная щека.
Водит с крестом хороводы Демьян.
Эй, плотник, налито!
- Да я уже пьян.

Спирт в банке грима мешает актер.
Хлещет стрелецкую бравый майор.
Дама в вуали и радостный пес
Поцеловали друг друга взасос.


Еловые лапы готовы лизать мои руки.
Но я их - в костер, что растет из огарка свечи.
Да кто вам сказал, что шуты умирают от скуки?
Звени, мой бубенчик! Работай, подлец, не молчи!

Я красным вином написал заявление смерти.
Причина прогула - мол, запил. Куда ж во хмелю?
Два раза за мной приходили дежурные черти.
На третий сломались и скинулись по рублю.

А ночью сама притащилась слепая старуха.
Сверкнула серпом и сухо сказала: - Пора!
Но я подошел и такое ей крикнул на ухо,
Что кости от смеха гремели у ней до утра.

Спит и во сне напевает дьячок:
- Крутится, крутится старый волчок!
Плотник позорит Христа -
Спит на заблеванных досках креста.

Дружно храпят актер и майор.
Дама с собачкой ушли в темный бор.
Долго старуха тряслась у костра,
Но встал я и сухо сказал ей:
- Пора.

ПОСОШОК

Эх, налей посошок, да зашей мой мешок-
На строку- по стежку, а на слова - по два шва.
И пусть сырая метель мелко вьет канитель
И пеньковую пряжу плетет в кружева.

Отпевайте немых! А я уж сам отпою.
А ты меня не щади - срежь ударом копья.
Но гляди- на груди повело полынью.
Расцарапав края, бьется в ране ладья.

И запел алый ключ. Закипел, забурлил.
Завертело ладью на веселом ручье.
А я еще посолил. Рюмкой водки долил.
Размешал и поплыл в преисподнем белье.

Перевязан в венки мелкий лес вдоль реки.
Покрути языком- оторвут с головой.
У последней заставы блеснут огоньки,
И дорогу штыком преградит часовой.

- Отпусти мне грехи! Я не помню молитв.
Если хочешь - стихами грехи замолю,
Но объясни - я люблю оттого, что болит,
Или это болит, оттого, что люблю?

Ни узды, ни седла. Всех в расход. Все дотла.
Но кое-как запрягла. И вон - пошла на рысях!
Эх, не беда, что пока не нашлось мужика.
Одинокая баба всегда на сносях.

И наша правда проста, но ей не хватит креста
Из соломенной веры в "спаси-сохрани".
Ведь святых на Руси - только знай выноси!
В этом высшая мера. Скоси-схорони.

Так что ты, брат, давай! Ты пропускай, не дури!
Да постой-ка, сдается и ты мне знаком...
Часовой всех времен улыбнется: - Смотри! -
И подымет мне веки горячим штыком.

Так зашивай мой мешок, да наливай посошок!
На строку - по глотку, а на слова - и все два.
И пусть сырая метель все кроит белый шелк,
Мелко вьет канитель да плетет кружева.
 
Не то, что далеко - они очень разные. И энергетика очень разная.
ИМХО, гениальность поэта и певца - это заставить человека проникнутся эмоциями независимо от состояния.
Т.е. был грустным, почитал/послушал веселое - и сам повеселел.
Чтобы текст не зависимо от настроения, захватывал вводил свой мир, заставлял чувствовать то о чем написано.

Цой, имхо, исключительно под настроение.
И визжащие стадионы - не показатель, толпа легко навязывает свои чувства более энертным своим членам и люди приходят как бы изначально готовые, они за этими чувствами и идут, а когда слушаешь один, дома, невпопад и загораешься - тогда да, гений. Цой, опять таки, имхо - примета времени, но не гений. Его стихи в напечатанном виде - не трогают.
А вот Случай в Сибири - зацепил. Надо будет перечитать еще, через время.

Те, кто покоряет исключительно энергетикой - это, имхо, попса. Энергетика через текст не проходит. Да и через видео и аудио запись - не всегда.
 
Так что гоните тексты, будем сравнивать)))
И Майк Науменко (но у него рок-н-ролл и тексты попроще :):

Сладкая N
Я проснулся днем одетым, в кресле,
В своей каморке средь знакомых стен.
Я ждал тебя до утра, интересно, где
Ты провела эту ночь?
Моя сладкая N.
И кое-как я умылся и почистил зубы,
И, подумав, я решил, что бриться мне лень.
Я вышел и пошел куда глядели глаза
Благо было светло, благо был уже день.
И на мосту я встретил человека,
И он сказал мне, что он знает меня,
И у него был рубль и у меня - четыре.
Всвязи с этим мы купили три бутылки вина.
И он привел меня в престранные гости:
Там все сидели за накрытым столом,
Там пили портвейн, там играли в кости,
И называли друг друга говном.
Все было так, как бывает в мансардах,
Из двух колонок доносился Бах,
И каждый думал о своем -
Кто о шести миллиардах,
А кто всего лишь о пяти рублях.
И кто-то, как всегда, нес мне чушь о тарелках,
И кто-то, как всегда, проповедовал дзен,
А я сидел в углу и тупо думал, с кем и где
Ты провела эту ночь,
Моя сладкая N.
Не принимая участия в общем веселье,
Я забился в кресло и потягивал ром.
А люди приходили и опять уходили,
И опять посылали гонцов в гастроном.
И дамы были довольно любезны,
И одна из них пыталась захватить меня в плен,
А я молчал пень пнем и тупо думал - с кем и где
Ты провела эту ночь,
Моя сладкая N.
И я был зол на себя,
И я был зол на вечер,
И, к тому же, с трудом отыскал свой сапог.
И хотя меня так просили остаться,
Я решил уйти, хотя остаться мог.
И когда я вернулся домой, ты спала,
Но я не стал тебя будить и устраивать сцен.
Я подумал: "Так ли это важно, с кем и где
Ты провела эту ночь, Моя сладкая N."

Все В Порядке (Просто У меня Открылись Старые Раны)
Я привык к тому, что всю жизнь мне везло,
Но я поставил на "двойку", а вышел "зеро",
И вот самоубийца берется за перо и пишет...
И скрип пера по бумаге, как предсмертный хрип,
Мой евнух был героем, но он тоже погиб.
Я кричу, но ты не слышишь мой крик, и никто не слышит...
Я встаю и подхожу к открытому окну,
Вызывая тем самым весь мир на войну,
Я взрываю мосты, но я никак не пойму - кто их строил?
И последний автобус ушел уже давно,
И денег на такси мне не хватит все равно,
Я видел все это когда-то в кино, и все равно я расстроен.
Но не пугайся если вдруг
Ты услышишь ночью странный звук -
Все в порядке.
Просто у меня
Открылись старые раны...
И я пишу стихи всю ночь напролет,
Зная наперед, что их никто не прочтет.
Зачем я жду рассвета?
Рассвет не придет - кому он нужен?
Слава Богу, осталась бутылка вина,
Но как странно ползет на стену стена,
И я - посредине, но я сам виноват и к тому же простужен.
Но не пугайся если вдруг
Ты услышишь ночью странный звук -
Все в порядке.
Просто у меня
Открылись старые раны...
И даже тишина звенит в моих ушах,
И стрелки почему-то застыли в часах,
И дым в глазах, и цепь на руках, и нечего есть.
Но все будет не так, как оно быть должно.
Все будет именно так, другого не дано,
И все же как бы я хотел чтобы ты была здесь,
Как бы я хотел, чтобы ты была здесь
Как бы я хотел, чтобы ты была здесь...
Но назавтра ожидается мрачный прогноз,
К тому же я остался без папирос,
И в каждой клетке нервов горит свой вопрос, но ответ не найти...
Но так ли я уверен, что мне нужно знать ответ?
Просто я - часть мира, которого нет,
Мой последний шедевр - бессмысленный бред,
Мой последний куплет давно уже спет,
Так было и так будет много-много лет, и нет другого пути.
Так не пугайся если вдруг
Ты услышишь ночь странный звук -
Все в порядке.
Просто у меня
Открылись старые раны...
 
Прямо обиделась за Наутилус))))
ну и без той трагической музыки и исполнения ваще нет того понимания драматизма) А оно ещё и в сопровождении оркестра есть, вот уж вообще УХ)

Это какие? По именам?
Да кучи их) Анненский, Волошин, Белый, Чёрный, кузмин и тд.
Мы знаете как в школе их проходили? Одному ряду задавали учить стихотворение одного, второму ряду другого и так по рядам. А Ахматову, Цветаеву, Мандельштама, Гумилева разбирали в классе, внимательно, не один урок уделяли)

Миелга, я не говорила, кого куда включать) Я сказала, что по логике вещей Цой должен стать классикой, изучаемой в школе. Постепенно, не вотпрямщас) И его хорошо бы детям знать) Как хорошо бы знать Высоцкого, к примеру)
Это опять же расширение кругозора)
Я бы его вообще не приводил.
ваше право.
 
Сладкую Н слушала неоднократно, не моё. Второе поинтереснее.
ЭЭЭЭ, Высоцкий в школьной программе Украины уже 17 лет.
ну так правильно) Он жил чуть раньше Цоя) Чуть раньше и попал) У нас он тоже изучается, хотя и мельком. по крайней мере, когда я училась(15 лет назад), сейчас не знаю.
 
ИМХО, гениальность поэта и певца - это заставить человека проникнутся эмоциями независимо от состояния.
Т.е. был грустным, почитал/послушал веселое - и сам повеселел.
Чтобы текст не зависимо от настроения, захватывал вводил свой мир, заставлял чувствовать то о чем написано.
Соглашусь, пожалуй.

А вот Случай в Сибири - зацепил. Надо будет перечитать еще, через время.

Те, кто покоряет исключительно энергетикой - это, имхо, попса. Энергетика через текст не проходит. Да и через видео и аудио запись - не всегда.
Послушать тоже рекомендую, если зацепил. У СашБаша есть несколько вещей, которые требуют определённого ритма прочтения.

Лето — осень 85-го. Мне кажется, это был пик его вдохновения. Сначала он написал “Посошок” — похоже, самую любимую свою песню, увенчанную печальной формулой. применимой и к нему самому.— “Ведь святых на Руси только знай выноси”... Затем впервые исполнил загадочную былину о Егоре Ермолаевече, завораживающую, темную, не похожую ни на что. Наконец. “Ванюша”, OPUS MAGNUM Башлачева. Это песня, точнее, маленькая былина, не столь эффектная с точки зрения стихосложения, но наделенная исключительной силой. Ее воздействие на слушателей точно определяется словом “катарсис”.
Как ни странно, цитата из текста А. Троицкого.
 
Сверху