31 июля.
Вечер наползал клубами тумана с полей. В сырой темноте, висели клочья старой разорванной ваты, отражаясь в глади пруда. Дрожь пробирала до костей. Одеть бы куртку потеплее. Да, последний день июля умыл дождями и прохладой. А так хотелось лета, тепла, солнца. Нет не палящего и изнуряющего своим зноем, а как раньше, в детстве. Светлого, радостно тёплого июля с редким дождиком и радугой. Не случилось. Ну что ж в конюшне тепло и уютно, кони мирно хрустят сеном. Денники отбиты, ужин всем раздали, коров подоили. Можно заняться собой.
Вот нет. Собаки ходят за мной хвостами, требуя ужина и в кроватку уложить. Хорошо хоть Даня уже не стонет, что надо на ночь сделать вкусняшек. Яблочных плюшек, с вишнёвым желе к чаю, ему было маловато. Пришлось учить его делать шарлотку. Зато делал он её сам. У него был выбор накормить и подоить или кулинарить. Пусть учиться. Опыт дело наживное. Получилось, правда очень сладко. Зато красиво. Он конечно рассчитывал опять на грибы с картошкой, но я злобно всю коробку белых порезала в заморозку. У меня теперь на чёрных руках, чёрный маникюр, под чёрную лошадь и чёрную амуницию. Надо взять чёрные свечи, чёрный атме и поколдовать на светлую погоду. Надо ли надеяться на август. Даже и не знаю. Правда пойду разожгу костёр.
Порыв ветра заставил язычки пламени вспыхнуть ярче, завораживающие блики исполнили свой странный танец и начали мельчать и прятаться под доски. Надо найти бумагу для поддержания пламени. Вытащила пакет со старыми папками. Некоторые листы пожелтели от времени, некоторые уже довольно старые, какие-то кажутся только написанными. Сойдёт на растопку. Какие то папины чертежи, записи, мои стихи. Огонь заурчал проглатывая бумагу. Трудно оторвать взгляд, завораживает, притягивает, манит теплом. От чего я не сразу вспомнила, зачем я его зажигала. Оглядываюсь, в темноте виднеются лишь смутные тени. На небе нет ни звезд, ни луны. Весь свет исходит от горящего рядом огня. Я сижу на лавочке перед мангалом. На коленях стопка темных листов, как история моей прошлой жизни. За спиной светлый квадрат входа в конюшню, словно портал в будущее.
Перебираю листы, зачем то писала карандашом, теперь записи почти стёрлись, плохо видно, что тут было написано. Обрывки фраз, стихов рисуют в голове яркие картины ушедших дней, перемещая меня в прошлое. Не дочитав до конца протягиваю лист к огню. Он словно живой бросает языки к моим рукам. Замерев на миг , отдаю станицу огню. Вспыхнув она превращается в дым, улетает во тьму и исчезает.
Огонь словно почувствовав, что больше у меня ничего не осталось, замирает и начинает угасать. Ещё немного и уже только краснеют угли. И, кажется, мир съеживается вслед за исчезающим светом. Холод пробегает по моему телу, я пытаюсь уловить остатки тепла ближе придвигаюсь к мангалу. Но и угли быстро истлевают. С последними искрами всё окружающее меня окончательно растворяется во мраке. Пойду ка спать.
собаки у меня гуляют без одежды, шелти, ну могу на суку свитер натянуть и то, так просто похвастаться)) а менталитет у нас да, знаю людей у которых в деревнях лабрадоры на цепи сидят, по мне так это дико
