Ух-ты
Опытный
Ну вот решила внести часть своего детства сюда, а посвящено оно было книгам о прекрасных и далеких гривастиках... Не имея возможности быть с ними в реале, я долгими вечерами после школы, в библиотеке (библиотекарши бабули, как сейчас помню, сначала были подозрительными, а потом даже помогали мне, и страшно удивлялись если я пропускала хоть один день, я была самым частым посетителем если не жильцом данного заведения)))... да-да, интернета тогда не было и в помине, боже как я стар))) собирала и перечитывала все, что только было с ними связано, в ожидание лета... и встреч...
Недавно перебирала вещи и нашла эту тетрадь, тетрадь своего детства...нахлынули воспоминания, тогда я думала, как все будет когда я вырасту?
До настоящего дневника, еще морально не доросла (наверно попозже))), поэтому открою пока, свой литературный мирок, он дорог мне своими воспоминаниями (да и приятнее его здесь перечитывать, незримо делясь с окружающими)... С каждым из произведений связана частичка меня и даже проглядываются лошади, судьбы, которых перекрещивались с моей (произведения четко обрисовывают моменты моей жизни, наверно потому и дороги мне).
П.С. Уточню сразу, что СТИХИ НЕ МОИ, но безумно любимые...
Будет приятно, если кому-нибудь они тоже пригодятся или понравятся.
"Белые кони"
Белые кони
В овес забрели
Плачем вспугнули
Коней журавли
И полетели
К рябинам вдали
Белые кони
И журавли
Два косяка,
Два свободных крыла...
Какая красивая осень была!!!
П.с. Автор не известен.
"Затосковалось по коню"
По коню душа затосковалась,
По его отзывчивым глазам,
Править бы телегой, как бывало,
Пронестись бы ночью по лугам.
Уж давно не гладил поутру я
Пахнущего почвою коня,
На котором если снимешь сбрую,
Потный след увидишь, от ремня.
Словно в песне мнилось, что когда - то
Проскачу верхом я до утра,
Где в окне коса-краса крылата,
Где не топтанные клевера...
А остались только песни, строфы,
Только звон уздечки,ветра гуд,
Только борозд долгие голгофы,
Только правда, что проста, как труд.
И она нас вяжет, словно сбруя,
Кормит, словно сладкое зерно.
И глядим понятливо, тоскуя,
Мы на жизнь - на сладкое ярмо.
П.с. Автор не известен.
*********
Лежит в грязи, заржавлена, щербата,
Причастна дальним,прошлым "временам"
О том, что конь здесь проскакал когда-то,
Она одна свидетельствует нам.
Но где же блеск ее из-под копыта?
Где звон её, стихающий вдали?
Умчался конь, она в земле забыта,
Чернее и безмолвнее земли...
Умчался конь, потеряна подкова,
Кому нужна подкова без коня?
Как делом неоправданное слово,
Или остывший уголь без огня...
П.с. Автор не известен.
Недавно перебирала вещи и нашла эту тетрадь, тетрадь своего детства...нахлынули воспоминания, тогда я думала, как все будет когда я вырасту?
До настоящего дневника, еще морально не доросла (наверно попозже))), поэтому открою пока, свой литературный мирок, он дорог мне своими воспоминаниями (да и приятнее его здесь перечитывать, незримо делясь с окружающими)... С каждым из произведений связана частичка меня и даже проглядываются лошади, судьбы, которых перекрещивались с моей (произведения четко обрисовывают моменты моей жизни, наверно потому и дороги мне).
П.С. Уточню сразу, что СТИХИ НЕ МОИ, но безумно любимые...
Будет приятно, если кому-нибудь они тоже пригодятся или понравятся.
"Белые кони"
Белые кони
В овес забрели
Плачем вспугнули
Коней журавли
И полетели
К рябинам вдали
Белые кони
И журавли
Два косяка,
Два свободных крыла...
Какая красивая осень была!!!
П.с. Автор не известен.
"Затосковалось по коню"
По коню душа затосковалась,
По его отзывчивым глазам,
Править бы телегой, как бывало,
Пронестись бы ночью по лугам.
Уж давно не гладил поутру я
Пахнущего почвою коня,
На котором если снимешь сбрую,
Потный след увидишь, от ремня.
Словно в песне мнилось, что когда - то
Проскачу верхом я до утра,
Где в окне коса-краса крылата,
Где не топтанные клевера...
А остались только песни, строфы,
Только звон уздечки,ветра гуд,
Только борозд долгие голгофы,
Только правда, что проста, как труд.
И она нас вяжет, словно сбруя,
Кормит, словно сладкое зерно.
И глядим понятливо, тоскуя,
Мы на жизнь - на сладкое ярмо.
П.с. Автор не известен.
*********
Лежит в грязи, заржавлена, щербата,
Причастна дальним,прошлым "временам"
О том, что конь здесь проскакал когда-то,
Она одна свидетельствует нам.
Но где же блеск ее из-под копыта?
Где звон её, стихающий вдали?
Умчался конь, она в земле забыта,
Чернее и безмолвнее земли...
Умчался конь, потеряна подкова,
Кому нужна подкова без коня?
Как делом неоправданное слово,
Или остывший уголь без огня...
П.с. Автор не известен.
