Клубился, рос и тихо плыл туман.
Им заполняла улица карман,
дрожали островками в нём дома,
в деревья с плеском тыкалась корма
скамеек, а он рос, струился, полз,
он вытекал из тьмы метаморфоз,
он был ничем, но был и всем притом –
и улица, и дерево, и дом.
Он в парк входил тоннелями аллей,
не признавая окон и дверей,
он просочился воздух сквозь и свет,
как будто ничего на свете нет
помимо этой белой-белой тьмы,
в которой парк, и улица, и мы.
Молочная туманность и спираль
иных миров, космическая даль
всего на расстоянии скамьи
была. Своё дыханье затаи,
прижмись лицом и загляни за край –
и сам уже ты бездны мгла и даль,
и сам уже тот белый лист, где Бог
планет просыпал просо и горох,
и смотришь ты сквозь бездну на себя,
души пар выпуская и клубя
и превращаясь в воздух и туман,
дома вбирая в улицы карман.
Как то назвать, что не имеет черт?
Ни плотности, ни формы вроде нет,
ни запаха, ни теплоты, ни дна –
одна лишь тьма, бела и холодна,
одна лишь влага и движенье вдоль
себя и мира, сладостная боль
от расширенья – жизни за предел,
осмелившись на совмещенье тел
себя, планеты... духа всех миров –
один на всех туман, один покров.
Вплавь – к белому листу молочных рек,
где ты – ещё не бог – не человек,
а «просто» космос и туман души.
Рисуй свой мир,
твори свой путь,
спеши...
Скорик С.
Полиночка, Туман всегда будет с тобой.
, не считая много и вкусной еды в "Кубе" 
