Ты же понимаешь, что это не моё? Так, созвучное... Ещё:
Милорды, что творится на земле — чудные вещи, право же, чудные. Дотрюхать, дотянуть нам до весны бы, не зная смут и смены королей. А то опять в седле трястись по милям, вопить, кинжалом клясться на крови. В деревне, говорят, видали змия — летал по небу, требовал девиц. Зачем, скажите, гаду те девицы? Коль жрать — матроны всяко понежней. Бродяги, тунеядцы и провидцы предсказывают ночь белее дней. Комету слуги видели вчера... Поехали к барону в Ля-Рошали? По слухам, что тут мечутся с утра, барон родил мальчишку из бедра; но разве это выпить помешает?
Милорды, что творится на земле? Тут, верно, не захочешь — надерешься. Вот тянется к реке коровий след, и семь коров тучны, а восемь — тощи. На поле сушь и тучи саранчи, но, впрочем, это было каждым летом, и у гадалок хмурятся валеты, и мошки вьются в пламени свечи. В церквушке, что за речкой у плетня, святой Георгий, повернув коня, тому две ночи взял, ушел с иконы. Его-то, впрочем, можно и понять, чего смотреть на этих пустозвонов? Конец-то света, видно, недалек, а может, и далек, но люди брешут: Грааль, святой поход, несжатый лен, монета десять раз упала решкой. Кричать опять трактирщику «налей»? Нет, лучше выйду, лошадь заседлаю, отправлюсь в путь, была ли, не была ли... Милорды, что творится на земле?
За годом год, за веком — век и десять, мир вечно юн и вечно на краю. И чьи-то карты биты, чьи-то бьют, и за столом еще изрядно места. Крик ястребиный, роза золотая, и отблесками танец по ножу. Других держать — затея непростая, повторный крик — и птица улетает, не бойся, я сумею, удержу. За годом год, за февралем весна, рассвет назавтра будет алый, ранний. Мир держится, пока мы держим нас, пока звенит последняя струна, пока еще шатается на грани.
Пока — стоим, и в выси вьется кречет, крылатый крест в узорной синеве. Пусть «преданный» на нашем-то наречьи одновременно значит вещи две; пусть грязь, от ливней развезло дорогу, держи, держись, хоть из последних сил: не лги друзьям, ученикам и Богу, раз взялся — то бери и донеси. Не забывай в пылу, что ты живой, не подгоняй коня напрасно плетью. Пусть мир на грани — миру не впервой, какое нынче там тысячелетье?
Дай руку — я сумею, удержу. Хоть за двоих... но, впрочем, так нечестно. Вот скачет мимо запыленный вестник, пока не к нам — мерси, тужур, бонжур. Всего два шага, дальше сможешь сам, светает — станет видно чуть получше. Там будут горы, лисы и леса, копье, единорог и небеса, рябинный сок и зреющие груши.
Покуда люди держат, мир стоит; покуда друг вытягивает друга — не лопнет, разлохматившись, подпруга, и каждый шрам хоть криво, но зашит. Еще остались и вино, и хлеб, который даже не поели мыши.... Какая, право, разница, дружище, что там еще творится на земле?
Забавно, в Сетке читаю стихи...
я сначала не поняла, откуда зарах. Приблуда лежала на кресле. Убрала на балкон стало меньше. 
）рассказывали, что народу после ковида запахи сильные мерещатся. Я сегодня это вспомнила
