Для начала я объясню, почему мне не понравилось то, что я написала вначале. Дело в том, что я действительно, собиралась писать отзыв на рассказы. И вдруг – эмоции задушили, и я скатилась на монолог, обращенный к человеку. Которого я совсем не знаю. Да, я пыталась говорить о человеке-писателе. Но, у меня не получилось. Получилось совсем другое: фактически общие рассуждения о деятельности, которая ведет к написанию произведения, но обращено это все было к конкретному человеку – Вере. А я могу судить о ней – немного, как о писателе, немного - как о юристе, немного - как о коннике. А вот в человеческих оценках – я могу ошибаться. И. скорее всего – ошибаюсь. Потому, прочитав написанное, я попыталась исправить текст… И поняла, что это невозможно. Стерла. Но, думаю, кто-нибудь успел и прочитать
Хочу предупредить – тот текст не обсуждается
Вера, я периодически читаю Ваши тексты, как комментарии, так и дневник. Но, высказаться у меня желания не возникало. А сейчас – поняла, что хочу сказать. Когда прочитала ваши «черные рассказы». Если позволите, я буду говорить с Вами, как с писателем (я не раз читала о том, что Вы намерены заниматься этой деятельностью) – потому что сама немного пишу. Немного – как с юристом, потому что сама немного юрист. Почему мне нужен в Вас юрист? Потому что у юриста – совершенно определенный склад ума, рассуждениям его свойственна логика и умение отбросить эмоции. Ежели Вы хотите быть юристом – Вам надо учиться глушить эмоции. А если вы хотите писать – Вам надо учиться обнажать душу. А из Ваших текстов следует, что Вы очень ранимы, излишне ранимы… Возможно, этому есть объективные причины, но это надо исправлять.
Я не буду оценивать Ваши рассказы с позиции «хорошо-плохо», «нравится-не нравится», и с точки зрения правильности подбора слов и оценки используемых понятий. Поскольку в Вашем случае это – не важно. И, все-таки, я позволю себе высказать свое мнение о творчестве писателя вообще.
Писатель – это человек, который не может не писать. И плетет он свою паутину слов, оттачивает слог, выискивает то единственное слово, которое делает книгу незабываемо яркой – не для признания публики. А потому, что он не может иначе. Как последний мазок художника делает полотно сияющее живым, так отточенное слово впечатывает книгу в твое сознание и уже не отпускает. Да, признание важно. Но – очевидно, признание вторично. Первично – удовлетворение. А, если первично признание – произведение не станет плодом творчества. Да, найдет свою аудиторию. Теперь множество «книг» - рассчитанных на «массового читателя», книг-однодневок.
Что ищет читатель в книге? Он ищет отражение себя. Столько людей, разных по характеру, судьбам, мировоззрениям – и каждый ищет себя, ответы на свои вопросы. Он не душу писателя ищет в произведении, а свою. Потому, писатель – это зеркало. Писатель должен уметь открыться миру, научиться наблюдать его, отражать его события. Уметь болеть чужими проблемами, задыхаться от счастья от чужих удач и чужой любви. Писатель – зеркало, он впитывает в свою оголенную душу этот сложный и разный мир, он многократно отражает этот мир своей душой, он выплескивает осколки своей души на бумагу. Он опустошает свою душу. И это – только для того, чтобы однажды взять перо и наполниться новыми отражениями. И вот тогда, когда рождается такая книга, писатель меняет мир. Любой из нас меняет мир. Каждой секундой своей жизни. И только писатель волен единожды создав творение, изменить многое и сразу.
Ваши рассказы, Вера – не творчество. Вы не стремитесь ничего отдать людям. Вы пугливо выглядываете из своей ракушки, показываете миру немножечко своей души, и тут же прячетесь обратно. Они не похожи на литературные произведения, но – на дневник замкнутой девочки. Да, дневник написан достаточно технично, да, с изрядной долей фантазии. Но, все видят там только вас, никто не находит своего отражения. Вы смакуете, Вы любите свое одиночество, и читатель не хочет к этому присоединяться. Потому обсуждают удачную фразу, но не говорят о сути сказанного в тексте. В этих рассказах нет даже Вашей души – просто повествование, в котором нет места надежде. Если Вы хотите просто рассказать о Вашем видении мира – это не творчество, и это не рассчитано на других. Вы не найдете своей аудитории, поскольку к такому творчеству быстро угаснет интерес. Писательский труд подразумевает публичность, читателю надо давать надежду, даже когда ты сам в нее не веришь. Не можешь дать надежду – дай хоть намек на то, что надежда есть. Этот мир – многогранен и красочен, в нем нет места абсолютной безисходности, абсолютному злу. Есть равновесие, которое необходимо найти – как баланс системы всадник-лошадь. Писатель волен смещать точку равновесия в стороны добра и зла, неустойчивое равновесие – живее и интереснее. Но, нельзя тянуть в одну сторону. Только в сторону добра – это глупо. Только в сторону зла – это патология. Не можешь словами дать надежду на добро – дай энергетикой фразы. Ваши рассказы, Вера – безнадежны. Потому что каждый из них – закончен. И нет надежды на то, что после последней точки жизнь продолжится и будет иметь возможность измениться. В Ваших рассказах – нет выбора. Они слишком однозначны. Там невозможны вариации на тему. Все только так, и никак иначе. Читатель не имеет возможности на собственные фантазии. Гуманно ли лишать человека выбора? Ведь в этой жизни – у всех есть выбор, и этот выбор у всех настолько ограничен обстоятельствами, окружающими людьми…
Кукла. Не скажу, что мне понравилась зарисовка с ребенком. Я не нашла это выразительным. Забавно: когда меня, детенышем, ставили на табуреточку для ради прочтения стихов для обчества, я непременно валилась с этой табуреточки. И, непременно, в кровь раскраивала себе что-нибудь. Такое вот воспоминание. Очень забавно
А вот кукла… Великолепная находка, однако, доведенная Вами до совершенно бесперспективного конца. Вот он тот момент, в котором можно было дать надежду… И, самое интересное, там она, эта надежда, и есть. Потому что кукла – должна улыбаться. Даже рухнув к подножию буфета, чтобы разбить уже так и не понятое миром сердце. И на осколке фарфорового лица – застынет ее улыбка. Придет взрослый человек, и, ворча недовольно, станет собирать метелкой в совок кукольный мусор. И сам не поймет, куда ушла злость от необходимости уборки этого беспорядка. А – просто – пухлые, сложенные бантиком, розовые кукольные губки, с загадочно поднятыми уголками, непроизвольно впечатаются в его память. И улыбка куклы станет вечностью. Потому что вечность – это память. Так одной кукольной улыбкой в мире станет больше. Это и меняет мир. И ребенок с грустными глазами удивится, но не поймет: почему взрослый, проходя мимо, коснется рукой его волос, и откуда на хмуром лице появится это отражение – чуть приподнятые уголки сухих губ. Вот Вам – надежда для ребенка – у него впереди есть возможность понять и найти его, свое отражение… У него появится выбор – прятать грустные глаза, или пытаться заметить и дальше улыбки кукол, отраженные лицами людей.
Все мы, своего рода - куклы. И все мы должны улыбаться. Но, только настоящая, искренняя улыбка, найдет ответную. Все мы подвешены на ниточках - условностей, морали, любви, обязанностей. Но, у всех нас есть выбор - красиво висеть в платьице с оборочками, или разодрав и платье, и кожу, и душу - найти свое место. Пусть это даже будут иные веревочки. Любовь - такие же путы, как и обязанности. Разве есть в мире - абсолютная свобода. Ведь - нет... Любая кукла должа научиться и улыбаться, и плакать, и воевать за свое право быть живой. И тогда приходит понимание: кукле не нужна любовь за украшение интерьера. Кукле достаточно собственного сознания своей свободы. И тогда окажется, что куклу любят просто потому, что она есть... Потому что за украшение интерьера куклу любить - мучительно больно... Это - связано с несбыточными надеждами любящих. Они, сейчас любящие оборочки, непременно поймут, что ошибаются. И на самом деле они любят ту улыбку, которая в этих оборочках прячется.
Вам надо учиться улыбаться, Вера. И, когда вы будете улыбаться искренно – Вам непременно так же улыбнутся в ответ. Вы обделяете себя красками этого мира. А это – жаль. Вам надо учиться, забыв о собственном «Я», стать незаметным и незаменимым наблюдателем. Незаметным – потому что иначе мир не откроет Вам тайн своего бытия. А, когда вы увидите и постигнете эти тайны – Вы станете незаменимой частью жизни. И вот тогда, Вас, незаметную, – увидят и примут. Не надо рассчитывать, ждать, требовать признания и благодарности. Это придет само – когда научишься отдавать себя миру. Не ради признания и благодарности творит писатель. Но ради того, чтобы отдать людям свою душу. Душу, которая умеет впитать и отдать обратно – всю боль, всю радость этого мира. Она от этого болит, обнаженная душа. Но, этому надо учиться.
И Ваши рассказы я воспринимаю, как крик души о помощи. Души, которая не может вырваться в мир. А очень этого хочет. Отпустите свою душу на волю, Вера…
Знаете, что бы мне очень хотелось. Чтобы вы прочитали мои рассказы и высказали свое мнение о них. Я хотела бы знать, что вы увидите в текстах моих «произведений». Мои рассказы по смыслу - противоположны Вашим. Потому что я стараюсь насытить их светом. Если Вы найдете время и желание - прочтите их. Проще всего это сделать в "хорзях", в "дневниках" зары. Просто, они там отдельно, а не закопаны в дневнике "проконей". Особенно мне интересно, что бы Вы подумли о "Галопе в полях" и "Магии дорог" - кажется, это лучшее, что я написала.
А вообще... Вы чем-то очень похожи на меня в юности... Просто, мне уже 46 (ужас!), а в Вашей Кукле я увидела кое-что знакомое
Спасибо, что вы пишете. Пишите больше - у вас очень интересная техника слова. И сильная энергетика. Просто, надо немного поработать над собой.
