Старые клячи.

  • Автор темы Автор темы zara
  • Дата начала Дата начала
Дорожные истории (3)

Абсолютно согласна, что баба за рулем – это катастрофа. По себе знаю.
Так уж получилось, что я получила права в далеком 80-м году, а начала водить машину только в 99-м… Свою уже машину. Первые месяцы за рулем были сплошным кошмаром. Потные ладони, выпученные глаза. Парковаться задом я не умела вообще. Впрочем – не только парковаться. Это сейчас попу своей машины я затолкаю в любую щель, если ее размер хоть на миллиметр превышает ширину боковых зеркал. А тогда… Водитель нашего отдела как-то пошутил: хочешь, я научу тебя парковаться? Конечно, хочу! У нас около работы так трудно найти место и встать боком… Воооон, говорит, два 600-сотых мерса стоит рядом. Заезжай между ними! Я чуть не умерла со страху, но засунуться туда не смогла… Слава БГ, я и в них не попала…

Болезнью начинающего водителя в моем исполнении было – необыкновенная способность ловить неподвижные мишени. Каким-то чудом я умудрялась уворачиваться от всего, что движется: машин, людей, трамваев… (трамваи я выделила не зря в отдельную категорию. Дело в том, что ПДД я тоже в последний раз читала в 80-м году. Кое-что за 19 лет подзабылось… Потому примерно полгода я пребывала в заблуждении, что трамвай обязан меня пропускать на перекрестке, если я ему – помеха справа. С самоотверженностью Моськи я кидалась наперерез движущимся трамваям, чертыхаясь и матерясь, потому что они даже не думали останавливаться. Однажды случайно со мной в машине оказался сынуля, который лишил меня иллюзий на этот счет! Хорошо, что этих иллюзий меня лишил не трамвай. Повезло…У сынули эта операция прошла менее белезненно, чем было бы у трамвая). Итак – неподвижные предметы попадались мне на пути, причем, ессно, в основном при движении задом.

Мы с друзьями ходим в баню… У нас традиция.
Было лето. Мы намылились отметить ДР одного из… в баньке. Банька была частная, находилась в подвале жилого дома на Петроградке. Вход в баньку был со двора. Двор представлял собой прямоугольное пространство, в середине которого был огороженный низким заборчиком скверик. Ну, и – проезд вдоль всего дома. С двух сторон были въезды во двор через арки. Я благополучно заехала в одну из арок, увидела вторую и обрадовалась. Можно просто поставить машину боком к заборчику сквера и выехать через арку впереди! Что я и сделала. В бане было хорошо. (Обычно, плохо бывает потом, особенно – на следующий день). Поскольку у меня дома собака, которую надо выгуливать, я засобиралась покинуть компанию раньше других. Поскольку мне надо было за руль, я в начале выпила красного вина, а в конце – прополоскала организм в бассейне с ледяной водой. Почувствовала себя совсем трезвой, попрощалась с коллективом и, свежая и чистая, поползла в машину. Садясь в машину я подумала, что мудра я необычайно, и поставила машину очень правильно. Двор, конечно, заставили своими машинами жильцы, вернувшиеся с работы. Но, выехать я могу. Я аккуратно вырулила машину в проезд, перед мордой девятки маячила вожделенная арка… И тут я поняла. Что выехать в эту арку я не могу. Потому что прямо посередине дорожки есть люк. Я не знаю, чем этот люк прогневал матушку-землю. Но она выперла его из своего нутра, вместе с бетонной трубой, на которой лежит крышка, и это сооружение высотой примерно с табуретку. Как я не заметила это, когда парковалась – ХЗ. Маловероятно, что это произошло за те 4 часа, что мы за одно и помылись… Выбор был: самой сдавать задом в узком проезде через весь двор, или идти в баню и просить кого-то из пьяных мужиков. И тут взыграло: вошь я или человек? (вечный вопрос, не правда ли?). Вино, выпитое в начале, придало мне смелости. А я-то, наивная, думала, что ледяной бассейн в конце меня отрезвил…

Я с мужеством отчаяния уселась за руль поудобнее, повернулась назад и тронулась с места, держа руль одной рукой… Как полагается, впрочем.

Это был не двор. Это был кошмар. Машины стояли плотно друг к другу вдоль всего заборчика скверика. По двору сновали дети, собаки, бабушки с авоськами и прочая живность. Вот она: последняя машина перед поворотом к арке. Это была «Волга». Широкая, зараза! Мне надо было протиснуться между «Волгой», стеной дома и одновременно завернуть задницу машины на 90 градусов… Одним глазом я следила, чтобы не цапануть «Волгу». Вторым – за человеческим детенышем лет четырех, которому вздумалась поиграть в прятки (или – в русскую рулетку? Хрен его разберет!) и он залез за эту чертову «Волгу». Третьего глаза у меня не было. Поэтому я не увидела угла дома, которым выступала лифтовая шахта… Я его (угол) услышала. Когда раздался громкий скрежет и машина дальше не пошла. Заводя зад машины налево, правым передним крылом я въехала в дом. Я выскочила из машины и увидела: крыло безбожно смято углом дома, а вывернутое колесо машины в этот же угол уперлось. И – ни туда, ни сюда. Я села в машину и задумалась. Ну, как жить дальше. И стоит ли жить вообще. Закурила. В это время к окну наклонилась морда пьяного в усмерть мужика и заплетающимся языком радостно сообщила:
- Девушка, а у вас – ДТП!!!
- Вали отсюда, - ласково сказала девушка.
- А надо ГАИ вызвать! – продолжала нагло улыбающаяся рожа.
Не успела я достойно ответить, как появилась вторая рожа и так же радостно сообщила:
- А мы уже приехали!!!
Мне в окошечко просунулись два удостоверения сотрудников ДПС.
- Ой, мальчики, - уже более благосклонно сказала я, - вы бы шли отсюда, а? Я – тоже милиция, без вас разберусь! - И я достала свое удостоверение. Мальчики проржались, и тот, кто был более пьян, заявил:
- Слышь, подруга, а ты ведь сама не выберешься! Пусти за руль!
- Ты офонарел, в атаке?! Какой тебе, на фиг, руль! Ты ж на ногах еле стоишь!
- Аааа, это – на ногах. Тут площадь опоры маленькая. А если меня положить за руль…
- Слушай, правда, он в любом состоянии за рулем – бог! – подключился второй.

Я опять закурила. В общем – выбор у меня небогатый. Можно, опять же, позвать своих из бани. Они как раз в том состоянии, что вылезут в полотенцах, немного покумекают, и теряя с чресел полотенцы, машину поднимут и вынесут со двора. А потом будут долго перемывать мне кости. Как водят машину пьяные менты – я знаю. Хрен знает, что в природе их бережет…

-Ладно, на ключи, - решилась я. Мужик улегся на водительское сидение и скомандовал нам: «отойдите». Понты поперли!!! С проворотом он двинул машину вперед. Резко дернул ее назад. Ловя миллиметры вписал задницу в поворот между домом и «Волгой»… А, вот припаркованную за «Волгой», за поворотом, «Жигуленку» он не увидел… Я услышала тихий удар корпусов (скорее – пластиковых бамперов), завизжала резина передних колес девятки (если кто не помнит – МОЕЙ!!!) и моя машина со свистом унеслась в арку двора… Я чуть сигарету не проглотила. Кажется, мою машину угнали. Развели меня, как кролика. Там – сумка, с документами, деньгами… Рядом – мужик. В футболке, как и все его товарисчи. Помахавший перед моим носом какой-то ксивой. Мужик хватает меня за руку и тащит в арку вслед за машиной. Пыхтя, мы бежим дворами, выскакиваем на дорогу.

-Куда он поехал, - выпучив глаза спрашиваю я.
- Не знаю, но сюда – приедет!
Через мгновение к нам с визгом подлетает моя девяточка…
- Сама-то до дома доедешь? - Интересуются.
- Доеду, - трясущимися руками я вцепилась в руль…

До дома я доехала. В сумке оказалась бутылка грузинского красного вина, которую перед моим уходом друзья засунули – поскольку по их мнению я свою дозу на празднике жизни не выбрала! Дома я открыла вино и поняла: на руке нет часов. Видимо, я их потеряла во время возни с машиной… Жалко. Ну, да хрен с ними. Выпив вино, я завалилась спать…

Утром я вышла гулять с собакой, и сосед сообщил:
- Слушай, как ты спишь! Твоя машина под окном орала всю ночь. Я вышел с собакой – а около нее два парня трутся. Я их спугнул!
- Спасибо… Ничего не слышала…
- Что, плохо тебе, - посочувствовал сосед.
- Ага…

А часы нашлись. Я их в бане забыла. Ребята потом отдали!
Бывают же денечки...
 
Дорожные истории (4)

Летом ездила в деревню к маме. Дача у нас там – 360 км от Питера. Мамочка накосила и насушила лошадкам вкусного лугового сенца. По мешкам распихала: вези в Питер, корми детей! Не могу же я маме отказать, она ж старалась. Их «гольфа» сделали «грузовичек», до потолка забили мешками с сеном. Лечу домой. В машине – вкусно пахнет свежим сеном… Ну, скорость как всегда. Гаишник машет полосатой палочкой, остановиться рядом не успеваю (не буду же я тормоза палить!). Вежливо сдаю к нему задом, останавливаюсь и выхожу. Пытаюсь из сумочки документы достать, а они, как назло, в карманчике зацепились. Гаишник представляется и ждет, а я опустив глаза, в сумке ковыряюсь.
- Что везете, - подозрителен гаишник, заглядывает в машину.
- Травку.
- Травку?!
- Ну да, сено везу.
- Зачем?
- Для лошади.
- Куда?
- В Питер.
- Сено. В Питер. Для лошади. – Пытается осознать гаишник, и я наконец-то, достаю документы, в том числе и пенсионное удостоверение сотрудника ГУВД, которое снимает все претензии по поводу превышения скорости, - Вы, Татьяна Евгеньевна, ехали бы аккуратнее, у вас скорость больше 130 км/ч, так ведь можно сено до Питера и не довезти…

А однажды сломался у меня бич в конюшне и я взяла его домой чинить. Ну, до стоянки я доехала, а оттуда – пешочком. Идет этакая цаца, в костюме деловом, на шпильке, в очках, и несет в руке бич. Надо было видеть глаза встречных прохожих! Дошла до парадной, обернулась – двое мужиков стоят и смотрят мне вслед, обсуждают.

А седло у меня в машине живет, на заднем сидении. Гаишники всегда интересуются – чего это? Некоторые соображают, что это седло (раньше такое видели!), записывают телефончик конюшни, покататься хотят. Никто еще не позвонил и не приехал…
 
Дорожные истории (5).

В радужном настроении после вечерней прогулки в поле с лошадью, еду я домой. Лечу, лечу по окружной, поставив в магнитолу кассету «золотой коллекции», джаз… Мурлычу себе знакомы звуки… Гольф послушен и гибок, подвеска мягко отрабатывает неровности новой дороги. Дорога известна до сантиметра, потому легко успеваю перестраиваться перед сужениями (и кто это придумал на трассе – из 4-рядки в 2 ряда! На прямой!). И мне – хорошо.

Окружная кончилась, пологий поворот съезда, сбрасывать скорость до нормы не хочется. Гольф и так втекает в поворот, да еще если на ускорении… Выхожу на прямую, занимаю левую полосу, давлю – чтобы обойти бензовоз до поворота направо – он там на виадук ползти будет. Вот уже морда гольфа высунулась из-за бензовоза… На тротуаре вижу гаишника (вот почему они все справа не спешат:)), тормозить не хочется, может – проскочу… Нет, не проскочу. Полосатая палочка останавливает бензовоз и предлагает мне причалить к тротуару. А что делать? Причаливаю.

Достаю документы и выхожу из машины. Гаишник беседует задушевно с водителем КАМАЗа, прислоняюсь к гольфу и жду. На лице блуждает глупая улыбка – ничего не могу с собой сделать. Чистенький, аккуратный гаишник оторвался от КАМАЗа и топает ко мне. По пути машет рукой к виску и, типа, представляется. Ничего не слышно – он это делает метрах в трех от меня, а машины шумят на дороге. Да, и хрен с им. Отклеиваю попу от машины и делаю шаг к нему.
- Здравствуйте!
- Вы уже с трассы сошли, это уже город, а – посмотрите! – он показывает мне прибор, на котором цифра «99».
- А, может, перевернем?
- Не получится, у него точно понятно, где голова, где ноги. – дальше не очень разборчиво, с закатанными глазами, следует фраза про: - счас выпишем квитанцию на штрафчик, на 100р…
- А давайте поспорим!
- ?????
- А давайте поспорим на 100р, что прямо здесь и сейчас вы очень хотите быть на моем месте! – радостно улыбаюсь я.
- Как это…? – озадачен гаишник настолько, что, как попугай, наклонил голову набок.
- Ну, так. Просто хотите быть на моем месте. И будете хотеть еще несколько лет после нашей встречи:). Вы же хотите быть пенсионером МВД? - я показываю ему удостоверение.
Берет бережно в руки, бурчит что-то: «пенсионеров надо уважать», стандартно интересует, где служили… Услышав ответ, тянет «ооооо», возвращает. Говорит:
-Ну, что ж…. Хочу, конечно! – лезет в карман и достает стошку.
- Да что вы, я ж пошутила!
- Нет уж. Спор – так спор! – протягивает мне купюру.

Оба смеемся, желает мне счастливого пути, я сажусь в машину и пристраиваюсь в очередь на виадук, влезая между двух КАМАЗов….
Домой!

Рассказала братцу, тот прохохотался и говорит:
- еще бы единичка – и могла бы реально денег сорвать.
-Это как?
-А было бы на счетчике 100 – могла спорить на 500…
 
Дорожные истории (6). Блондинка за рулем.

У народа от жары плавятся мозги. Особо приятно ощущать это в партнерах по движению на дороге.

Братец разбил машину. Машину ночью оттащили во двор, а днем поехали ее забирать и тараканить на «галстуке» в гараж. Мужики решили, что мой трос – коротковат, и надо связать два троса, особо с учетом мертвых тормозов разбитой машины. Связали. Получилось метров пять. Привязали пару-тройку красных тряпочек. Поехали. Сижу я в лансере на пассажирском сидении, Пашка за рулем. Вдруг Пашка начинает дергаться и материться. Я начинаю дергаться и материться на него. Как всегда бывает, когда по моему мнению он ведет себя не адекватно. Пашка орет:
- Ты куда лезешь, с***!!!
- Прекрати орать! Спокойно веди машину!
- Да ты посмотри, куда оно лезет! – дергает рулем Пашка.
Я ничего не вижу. Пашка бьет по тормозам, я лечу в торпеду (сработали АБС), Пашка вылетает из машины, бросив ее посреди дороги. Я выскакиваю за ним, готовясь его убить. И вижу картину маслом. Между нашими машинами – лансером и битой, завела морду восьмерка, вставшая почти в упор нам в бампер. Пашка долбит кулаком в стекло водителя и орет:
- Дура!!! Ты что, не видишь, куда едешь?
Я уже оказалась рядом и слышу диалог. За рулем восьмерки сидит БЛОНДИНКА – молодая девица лет 22-х. У девицы испуганное лицо (Пашка – очень большой мальчик. По размерам). Девица, подвизгивая, голосит, пытаясь держать «лицо»:
- Почему вы со мной так разговариваете?!!!!
- А как мне с тобой разговаривать, если ты – дура, и чуть не убрала три машины?
- Ничего я не убирала!
- А трос ты видишь?
- Какой трос? Что вы от меня хотите?
- Чтоб ты вышла и трос увидела, если за рулем ни фига не видишь!
- Я не буду выходить, пропустите меня, я поеду!
- Куда ты поедешь, если ты в трос уперлась уже!
- Какой трос! Что вы от меня хотите!
Наконец-то девица открывает дверь и высовывает из нее изящную загорелую ножку с шлепке на шпильке. Пашка хватает ее за плечо и тащит к капоту ее же восьмерки.
- Вот он, трос! Он уже у тебя под бампером!
Тут девица, обескуражено поглядев молча на трос несколько секунд, выдает:
- Почему вы меня не предупредили?!!!!!

Занавес. Мы втроем начинаем ржать до слез. Пашке пришлось выруливать несчастную восьмерку, потому что блондиночка сама это сделать не могла. Для этого трос отцепили, лансер двинули вперед…
 
И чуток лирики.... дорожной, ессно.

Магия дорог.

Однажды случается, что ты в ночи сядешь за руль и поедешь по ночной трассе в неизбежность…

Таких умных, как я, выехавших из города в час ночи, чтобы не стоять в очереди на выезд, оказалось много. Шоссе было отмечено красными габаритами попутчиков и галогенами встречных машин. Можно было двигаться со скоростью потока. А можно… Я заняла левую полосу, и, подмигивая дальним светом припозднившимся дачникам, ушла с светлую питерскую ночь… Потому что у моего пути – нет цели. Цель пути – сам путь, намотать на колеса «гольфА» 800 км дорог. Я сегодня – ночной странник…

Основной поток машин пошел по Мурманскому шоссе. Я же свернула направо. Легкие поймали ночной свежий воздух. Я – наедине с машиной и трассой. И теперь можно найти это ощущение: единения душ моей, дороги и машины…

Дорога – самое странное образование в мире. Ничто не демонстрирует так наглядно связь пространства и времени. И ничто не дает тебе возможности в полной мере эту связь ощутить. Потому что именно ты – связующее звено. Дорога спит, пока колеса твоей машины не коснуться ее шершавой спины. Ты вдохнешь в нее жизнь, когда начнешь своею волею изменять пространство и время, ты подаришь ей жизнь в четырех измерениях. Она же благодарно подарит тебе иллюзию абсолютной свободы, независимости и всемогущества. Иллюзию того, что все в пределах асфальтового полотна зависит только от тебя. Дорога не имеет начала и конца. Она – беспредельно бесконечна. Дорога абсолютно ограничена. Несколькими сотнями метров, попавшими в луч фар дальнего света…

Дорога захватила меня в плен, ограничив мое передвижение двумя светящимися полосами по краям асфальта и пунктиром посередине. Подарила мне чувство полета, шепот резины по полотну, гул ветра в приоткрытом окне и легкий джаз магнитолы. Дорога летела под капот машины, стелилась, как ласковая кошка, обволакивала. Встречные дальнобои заботливо гасили слепящий дальний свет.

Дорога - самое коварное и лживое существо. Она притаилась, прижалась к поверхности земли и замерла в ожидании. И однажды ты понимаешь, что она только вышла на охоту, и охотится она на человека. Человека за рулем. Серая лента проникает, опутывает сознание. Успокаивает. Расслабляет. Ты теряешь ощущение скорости, светящиеся полосы монотонно уходят назад, безмолвная декорация леса застывает в сумерках белой ночи и кажется неизменной. Нога непроизвольно давит на газ. И вот тогда дорога расставляет свои ловушки. Неожиданный крутой поворот, убийственная для подвески яма. И единственная цель ее – украсить очередным памятным венком придорожные столбы и навечно впечатать в серый камень твою бессмертную душу…

Несколько раз педаль тормоза упруго сопротивлялась ноге, встречая не узнанный в темноте крутой поворот. «Гольф» успевал сбросить скорость, изгибался и втекал в поворот. Тогда рука привычно оглаживала руль и благодарно срывалось: «ай, браво, ай, молодец, мальчик!». Нет, дорога – не друг, дорога – соперник. И серая лента, уходящая в бесконечность – это только на несколько часов линия твоей жизни. Ты в скорлупке своей машины беззащитен и слаб. И, когда ты понимаешь это, тогда – сон и усталость уходят и остается радость преодоления.

И все же дорога выпускает меня из своего плена, размыкает контурную полосу, и вот он – конец моего пути. Дорога, выгнув серую спину, стелется, исчезает в одинокой, безнадежной бесконечности серого, росного утра. И я оказываюсь у порога дома. И я уже не знаю, то ли я преодолев усталость и сон достигла конца пути, то ли дорога заботливо донесла меня на своей спине и положила возле этого порога. Своего дома. Потому что, как ни крути, а Дом там, где Мама.
 
Человек дождя.

Поспать в ночь с пятницы на субботу мне почти не удалось. Почему-то просилась гулять собака. Я, как сомнамбула, тащилась в комнату к «невестке» с требованием вывести ее. Оказалось, что животной просто хочется проверить, не вернулся ли любимый хозяин – мой сын. Она исследовала стоящие у дома машины и топала домой. Около пяти утра сработал домофон. Собака начала радостно подвывать на тюлюканье гнусного аппарата. Сынуля вернулся. Спать смысла не имело – надо ехать, везти отца на нашу дальнюю дачу – границу с Вологодской областью…

Трасса почти пустая. Дачники старой закалки медленно едут по правой полосе, с багажниками полными мебели, велосипедов, бочек, досок… Еду быстро, мысль одна: чем быстрее приеду, тем скорее лягу спать. Когда картинка в лобовом стекле начинает терять резкость и потряхивание головой не помогает эту резкость восстановить – останавливаемся у придорожного кафе выпить теплой жидкости, под названием кофе. Пасмурно и сумеречно. Ну, вот… осталось несколько десятков километров… Ворота приветливо открыты, на крыльце мама и собаченка. Нас ждут.
- Ну, будете кушать, - после первых поцелуев, - есть щавель холодный, пирожки…
- Нет, мамуль, не могу, спать, меня 4 часа не кантовать…
Спаааать….. проваливаюсь сразу и навсегда….
Появляется из небытия звук, организм пытается осознать, кто он, где он, и почему он. Открываю глаза – ровно 4 часа. Штирлиц, блииин… могла бы и еще поспать… Организм хочет холодного щавеля:). Вылезаю на веранду, там мама продолжает делиться с отцом последними (за месяц) новостями. Пожалуй, есть смысл не ночевать тут, а ехать в город. Иначе и воскресенье будет таким же смазанным и бесталанным днем. Огорчаю маму своим желанием уехать, она переключается на меня, и, пока я пью кофе, в сокращенном варианте рассказывает мне эти же новости за месяц. Пирожки получаю сухим пайком. Переливаю в бак гольфа канистру привезенного с собой бензина. Дорога в город….

Есть машины, с которыми трудно расставаться. Мой гольф – такая машина. Жаль, что они не живут вечно… Он надежен, удобен и верен. Он – продолжение меня. Или я – составная часть его. Ему, как лошади, которую вынужден продать, надо искать хорошего хозяина… Такой была моя первая девяточка. Машина со своими мозгами, своим характером, своим мнением. Машина, прощающая ошибки, умеющая вывезти в экстренной ситуации, сама принимающая решения и сама их исполняющая. Это я готовлю себя. К тому, что надо в скором времени ампутировать от себя гольфа… Он – живой, умный и сильный. Мне будет его не хватать. Его время пришло… Я тяну с решением, мне жаль, мне не хочется… Я назначаю срок – конец года. Я думаю об этом, поглощая серую ленту трассы, легко выходя на обгоны. Дорога впереди лезвием прорезала лес вместе с тучами, открыв белоснежные вершины снежных облаков. Освещенные солнцем.

Я еду от дождя к дождю… Дожди не сильные, не ливни, но ощутимые, прохладные и свежие – после месячной жары.
По обочине дороги идет рюкзак, темно-синий, с оранжевыми отражающими вставками. Левая рука рюкзака устало приподнята вверх, с оттопыренным большим пальцем.
Я редко беру попутчиков. Инородное тело в машине мне мешает. Я не страдаю человеколюбием тогда, когда есть я, машина и трасса. Мне лень останавливаться и терять темп, время, скорость.
Я торможу около рюкзака.
У рюкзака оказались серые глаза, прилипшие мокрые светлые волосы, и всему этому было лет 20.
-Садись, путник…
- Спасибо.
Салон машины заполняется терпким запахом мокрой, пыльной дорожной одежды. Парень запихал мокрый рюкзак на заднее сиденье, сам неловко сложился на пассажирском.
- Сиденье отодвинь… Ты давно идешь?
- Из Вологодской.
Не разговорчив путник. Хорошо, не будет мешать.
- А куда?
- В город.
- Автостоп?
- Нет. Пешком. Я на геофаке учусь. Практика. – счел нужным пояснить.
Понятно. Тихо мурлычет магнитола. Блин, надо заняться электрикой… где-то не контачит антенна – здесь уже был прием, а сейчас только кассета… А зачем заниматься электрикой… Все равно продавать.
- Остановите пожалуйста, я выйду. Дождь кончился.
- Зачем? До Города всего-ничего, через час будешь.
- Я в Город не еду. Я в Город иду. Мне пора искать ночлег.
Останавливаюсь на обочине среди леса.
В зеркале заднего вида мне машет рукой человек. Идущий от дождя к дождю. У нас одна дорога. Один город. У нас разные пути. У нас разное время. Разная скорость. У него впереди вся жизнь. Он может идти в наш Город от дождя к дождю. Я уже не могу позволить себе исчислять жизнь дождями…

Через полчаса я въезжаю в очередную полосу дождя. Где-то там, сзади, остался рюкзак темно-синего цвета с оранжевыми вставками, толкающий перед собой по обочине Человека Дождя, меряющего кроссовками ту же дорогу, по которой лечу, лечу, боясь потерять время, я…

Город. Мокрый. Серый. Чистый.
Спааать…

Под моим окном, на круглой площади, отражаясь красным сиянием в черном глянце мокрого асфальта, стоит мой гольф. На мокром лобовом стекле налипли первые желтые листья.
Осень?.....
 
Человек дождя... Потрясающе лирично, у вас литературный дар! Все слова на месте, описания точны, никаких "лишних" красивостей... Давно не было у меня такого чувства по прочтении чужой прозы) Спасибо))
 
Я уже давно запоем читаю (ранее в дневнике Униска, Заня и Бу...). Что можно сказать :roll: пора издаваться.
 
Таня, ну дай мне номер сдать спокойно, я не успеваю читать...
Прыгаю блин: в Лискин дневник - в твой, в Лискин - в твой... А у меня статья горит!
 
Хела, у тебя статья горит уже месяц! Имей совесть! Добей ее уже. А тебе вчера не икалось? Я мысленно допивала мартини с тобой, между прочим. Точнее, это было уже сегодня...
Это меня так, на автотематику потянуло, под впечатлением вчерашней драки. А представляешь, если бы это была разводка, и у меня тиснули сумочку бы? Забавно ощущать себя такой старой дурищей, ей-Богу:).
Ладно, на сегодня - все, работай спокойно:) - уезжаю я.

marra, Tati_c, спасибо:). На самом деле, про "издать" - это я думаю... Но, потом, когда буду совсем старой и ничего, кроме как писать и рисовать уже не смогу:). Уж очень много с этим делом хлопот, да и дорого. Так что, пока - для души поразвлекаюсь. Тем более, что у меня есть такие читатели:) - разве, этого мало? Вот, соберу здесь все, что разбросано черт-те-где, в одну кучу - будет видно.
 
Пришла мне вчера (под мартини) в голову интересная мысль...
Сентябрь - октябрь - это месяцы, когда шиза косит ряды нормальных людей и они становятся коневладельцами. Из тех, кого я знаю:
1. Я - в конце сентября отдала деньги за Зару и уже приезжала к лошади каждый день, считая ее своей. Правда, договор с настоящей владелицей лошади подписала только 22 октября, но это уже не важно. В сентябре лошадь была уже МОЯ.
В сентябре:
2. Лиска купила Униту.
3. Маша - penelopa купила Ника.
4. Stasy в сентябре уже озвучила свое желание купить Прогноза, помнится... в октябре - купила.
Осеннее обострение, аднака!
 
zara, молчи! Молчи про покупку лошади в сентябре октябре! очень прошу. :shock:
 
Угу, Сандра в октябре сказала "мяу" про Бу. Правда, по независящим от нее обстоятельствам смогла купить ее только 25 декабря. Но, если ты помнишь, на конюшне Бу уже в какой-то мере считали Сашкиной. Т.е. обо всех гадостях этой скотиняки жаловались Сашке. :lol:
 
О!!! точно! Сандра и БУ!!!!:)

karla, а что? (здесь полагается смайлик с голубыми глазами и задорной ухмылкой:))
Кстати, возникновение желаний с Ветой у меня тоже стойко связывается с октябрем...
 
Хмммм... ну-ну..... мы все не хотели. Веришь?
Это - как роды. Хочешь, не хочешь, а время пришло - и привет. Здравствуй, лошадь!
 
Сверху