Ну, нате вам пока. Развлекайтесь! Это про коней железных, но - тож про коней!
Дорожные истории.
(полный оффтоп!!!)
Наша семья – семья автомобилистов. Мой отец когда-то, в юности, после войны, был мотогонщиком. Занимались сначала они во дворце пионеров, сами собирали мотоциклы из трофейных разломанных машин. Он и его друзья занимались мотокроссом в мотоциклах с коляской (что гораздо сложнее, чем просто мотто). Все мое детство прошло на мотокроссах…Сколько я себя помню, у нас всегда была машина. Отец нежно, я бы сказала, патриотично, любил «Москвичи». Кроме того, у него была теория: если под машиной «лежать» (в смысле, ее постоянно ремонтировать) – машина будет служить верой и правдой – вечно. Теория оказалась весьма близкой к практике. 412-й Москвич, который был куплен, когда мне исполнилось 8 лет (страшно подумать – 37 лет назад!) до сих пор на ходу, живет в деревне и возит папу с мамой в магазин и в лес за грибами. Кстати, - выгладит совершенно прилично, почти без ржавых паучков, хоть он и белого цвета. Папа очень переживает, когда я и сын (а так же мои двоюродные братья) меняем машины раз в 2 года. Он не понимает такого отношения к технике. Машина для него – существо живое, родное и близкое…
Это я к чему. А к тому, что я и сын - дочь и внук мотогонщика, умение управлять машиной поимели, видимо, на генетическом уровне. Я права получила в 1980г., но папа меня за руль не пускал. Точнее – я сама туда не пускалась. Папа изрек: «Ну, доча, теперь ты поездишь со мной, и когда я увижу, что ты действительно научилась водить, ты получишь доверенность!». Поездила с ним я ровно один раз. Путь был от гаража до дома – ровно три перекрестка. На каждом перекрестке папа орал дурниной: смотри налево! Там машина! На право – почему не смотришь! - и хватался руками за руль. И еще пытался дотянуться ногой до педали тормоза. В общем, дальше я под любыми предлогами отказывалась с ним ездить. Вот так и получилось, что я водила чужие машины, время от времени, и толком до 1999г. водить не научилась…
В 1999г. я купила свою первую девятку. И вот – прикол! Оказалось, что я безумно боюсь садиться за руль и ездить в городе. Зато мой сын… Этот охламон – будто родился за рулем. Нееет, доверенность ему дед тоже не давал. Но, детеныш ни фига не боялся, в отличие от меня. Потому ездить на новой машине мы стали вместе. За рулем сидел детеныш, которому было 17 лет и прав он, соотно, не имел. Рядом сидела я с ксивой и правами. Вся машина увешана значками «У», как бы я его учу. Ездил детеныш как попало. Тогда я пребывала в некоторой эйфории и не боялась с ним ездить, мне даже нравилось. А сейчас – я к нему в машину не сажусь. Боюсь я. Мне там памперсы нужны. Вот пример нашей езды.
8 марта. День выходной, я желаю ездить и поздравляться по друзьям-родственникам. Заодно всяким теткам подарки развезти. Сын садится за руль и мы колесим по городу. Конечно же, я везде поздравляюсь и от выпитого шампанского имею вполне газированные мозги. Детеныш не пьет – он при исполнении. Он возит мое тело. Поскольку я не могу уже контролировать езду сынули, он нарушает все писаные и не писаные правила дорожного движения. Периодически нас останавливают злые гаишники, который в праздничный день в городе - немеряно. И вот, когда мы в очередной раз не успеваем затормозить на желтый свет, и нас останавливают… Сын паркуется за перекрестком, к его окну подходит суровый гаишник. Я с тяжелым вздохом открываю пассажирскую дверь и пытаюсь выйти из машины. Понимаю, что эти движения даются мне с большим трудом. Покачиваясь и придерживаясь руками за корпус машины, я ползу к гаишнику, который стучит в закрытое окно к сыну, все больше зверея. Потому что «водитель», с мордой кирпичом, даже окно не открывает. Заплетающимся языком я говорю:
- Вы к нему не стучите, вам вообще-то ко мне!
- Почему?
- А у него прав нет.
- Почему?
- А ему нет 18 лет, не дают еще!
Гаишник идет мне навстречу (вот, какой милый, видит, что даме тяжело!) Я продолжаю разговор:
- Машина моя и документы у меня. Вот.
Я протягиваю ему неверным движением ксиву и права. Гаишник смотрит документы и нежно так говорит:
- Вы ему объясните, что на желтый свет ездить нельзя. И скорость бы поменьше…
Тут меня несет:
- Слушайте, он меня не слушается совсем! Давайте я его сейчас вытащу из машины и вы дадите ему в морду! Чтобы он наконец-то понял!!! Я ему говорю-говорю, а он на каждом перекрестке не успевает затормозить!!!
Гаишник бережно вкладывает мне в руку документы и с опаской говорит:
-Ехали бы вы, мама….
Я вползаю в машину, ору профилактически на ребенка, и мы едем, провожаемые грустным взглядом гаишника… Наглый сын еще и возражает на мой ор:
- Я вообще не превышал скорость! И выехал я на перекресток на мигающий зеленый, что вполне допускается правилами!
Вот тут в мой воспаленный мозг приходит идея: а вдруг в этой машине спидометр врет! Как это проверить? Правильно. Найти гаишника со скоростемером и попросить его замерить скорость. И сравнить. Сыну идея очень нравится. Мы забываем, что ездили поздравляться, и начинаем наматывать круги по району в поисках гаишников. Вот, как назло – когда не надо – они везде! А когда надо – ни одного не найти! В результате поисков было принято решение поехать на КаПэ при выезде из города. Там точно есть полный комплект: и гаишник, и прибор. Перед КП стоит скучный человек в серой форме. Примерно посреди дороги. Сынуля с понтом подкатывает к нему и с визгом тормозит. Гаишник таращит на наглеца глаза. Я выползаю из машины, и держась за корпус машины, подкатываю к нему.
- Здравствуйте, капитан милиции …. (представляюсь я). Нам срочно нужна ваша помощь.
Лицо серого человека становится серьезным, он готов к сотрудничеству. Я объясняю:
- Я вот недавно машину купила. Очень хотелось бы узнать, правильно ли настроен спидометр.
- А где вы служите?
- В УБЭП ГУВД.
- А зачем вам знать, какая у вас скорость?! (вопрос по сути – великолепен!!! То есть, если я там служу, мне на фиг не надо знать, с какой скоростью я езжу!). Гаишник искренне удивлен моей просьбой.
Газированные мозги собираются в кучу и выдают реальное объяснение необходимости такого знания:
- А я собираюсь доверенность давать брату и сыну, а у них ксивы нету!
- Ааааа, - понимает меня гаишник, - давайте так. Вы сейчас отъедете по прямой вот по этой улице, метров на 200-300, встанете на разделительную полосу, врубите дальний свет. И по моей отмашке разгонитесь до максимума. Я замерю, а вы на спидометр смотрите. Потом вернетесь ко мне и – сверимся!
- Отлично! – радуемся мы с сынулей, и – по матрешкам!
Мы отъезжаем, как велено, встаем посреди дороги, сосредоточенно смотрим на человека в форме вдали. О, кажется – махнул! Сынуля срывается с места с проворотом, давит на газ… Мы пролетаем мимо гаишника, с визгом тормозим, начинаем разворачиваться….
- Мама, ты на спидометр смотрела? – интересуется сынуля.
- Нееет, я на гаишника смотрела…
- А я – на дорогу!!!
Опа-на… А скорость-то мы и не засекли… Мы тихонько, буквально – крадучись, подъехали к гаишнику и, пряча глаза, выбрались из машины… Счас он спросит, какая скорость была… А мы не знаем…
- У вас было 79 км в час, - радостно сообщает гаишник. По прибору. А по спидометру?
- Где-то 85! Радостно сообщает сын.
- Ну, это – вариант нормы, спидометры всегда настраивают на «повыше». Так что – знайте: реальная скорость ниже, чем на спидометре километров на 5-6.
- Спасибо вам огромное!!! Удачи!!!
- С праздником! – улыбается гаишник…
Вот такая вот история… А сколько их было! Комичных и страшненьких – разных… Иэххх, не начать ли писать мумуары!
