А у меня тут уже несколько дней сказка новая оживает. Всё как обычно... герои живут своей жизнью, открывают и закрывают двери между мирами, позволяя мне то лишь подглядывать в замочную скважину, то смотреть в полной мере в открытую дверь и вдыхать запахи других миров.
Интересно, а как рождаются сказки у писателей? Хотя, может быть дело не в том, кто ты: писатель , художник, музыкант, а в том, какой именно ты? Насколько ты умеешь слушать и слышать шёпот миров. Кто приходит сопровождать тебя в этих путешествиях и какие ключи у тебя в руках? Всё это удивительно и маняще.
Всё начинается с тени, лёгкого очертания, которое я ловлю, а когда я беру карандаш или кисть, то мир по ту сторону оживает и поворачивается ко мне то одним боком, то другим, показывая себя во всей красе и увлекая за собой. Рассказывая свои истории и позволяя их проживать.
С детства я мечтала иллюстрировать сказки, но сейчас я понимаю, что мне нравится сказки создавать, просто не текстом, а изображением.
Так и хочется спросить: "Как вы там живете, без ветрища, снежища и дождища?! И солнце еще почти всегда!" Я вот от солнца отвыкаю настолько, что уже при малейшем его появлении напяливаю темные очки. А когда оно еще и пригревает, все, атас. Первые дни, когда +20, ощущаются как зверская жара 
