Маленькая Желтая Лошадь. Наша история

Счастливые люди...
Мне часа полтора надо. В идеале - два. Почту проверить, привести себя в сознание посредством кофе, подумать о вечном, пока в душ, пока голову высушить...
Я вот пытаюсь всегда собраться за час, но на деле выходит больше, иногда даже устаю от собственного копания и сама себя начинаю раздражать:D:D а если еще приспичит волосы накручивать, то вообще пиши пропало:p

на завтрак ем йогурт и банан, быстро и незамороченно)
 
Я на работу выхожу в 6.30. Вставать за два часа до? Тогда можно и вовсе не ложиться :D
Голову я мою с вечера, феном не сушусь, волосы густые и довольно тяжелые, так что прям кошмар-кошмара на голове по утрам не бывает. Крашусь очень по настроению, т.е. почти никогда. Итого выходит: встал-оделся-причесался-позавтракал-зубки почистил-убег. 40-ка минут вполне хватает :)
Утренний интернет - с мобильника в автобусе или уже на работе ))
 
Я на работу выхожу в 6.30. Вставать за два часа до? Тогда можно и вовсе не ложиться
Почти))) Ложусь, если повезет, в двенадцать - в час, встаю в пять))) Жуть как завидую всем с прямыми волосами, имеющими возможность вставать с нормального вида головой... Утешаю себя тем, что если бы голову мыть могла с вечера - все равно минус тот же час, только с другого конца:D Хотя подъем в 6 - мечта просто... Вот переведусь - может, сбудется. Там до работы будет без пробок, даже если ехать к 8 - 8-30, подъем в 6-15 - 6-30 будет более чем нормально.
 
Я вот пытаюсь всегда собраться за час, но на деле выходит больше, иногда даже устаю от собственного копания и сама себя начинаю раздражать:D:D
Аналогично))) только я не завтракаю чаще всего вообще. Но это не мешает мне копаться :D
 
Ложусь, если повезет, в двенадцать - в час,
У меня "обычное" время отхода ко сну - час-два ночи. Потому как приползая с работы в начале десятого (я 12 часов работаю), обнаруживается, что столько всего интересного еще не сделано! А наутро... Ну, вы понимаете :D
 
3f77505a3e6c.jpg
 
Да, сон и жизнь за городом не очень-то совмещаются. В шесть уже надо выйти, иначе потом пробки. В Крылатском можно и в семь просыпаться.
 
Любопытство взяло верх. Полезла искать туры в Лондон :oops: Нашла: http://bsiluxe.ru/imp_tour/country/gbr/tours/22779/frame/
Авиаперелет входит в стоимость, виза - около 10 тысяч, плюс сам тур разбросом от 150 до 300 тысяч. 7 дней с русскоговорящим гидом.
В принципе... если задаться целью... :rolleyes:
 
Знаешь, хорошая цель за собой здорово тянет. А тур в Лондон это чудесно.
 
плюс сам тур разбросом от 150 до 300 тысяч.
Хочешь я тебя порадую? :p Ты не в ту колонку с ценами посмотрела: 150 тыс - это за двоих. А сингл "всего" 80-90 тыс. Начинай копить ;).

Правда, английские завтраки там только в 4* предлагают, а это уже 130 тыс.:p.
 
А сингл "всего" 80-90 тыс. Начинай копить ;).
В этом, кстати, нет ничего невозможного :) Я давно заметила, что мечты, завязанные на деньги, сбываются - да, не сразу, но это действительно вопрос силы желания. Откладывая по 5 тысяч (самая ненапряжная для меня сейчас сумма), через пару лет получим 120. И здравствуй, Лондон! :) Надо только силу воли иметь железную. И никуда не ездить в течение этих двух лет. Никуда не ездить я, имея друзей с дачами в глубоком Подмосковье (у лучшей подруги, например, дача под Воскресенском - господи, КАК там хорошо! Впрочем, я показывала вам фотки) могу вполне. У меня у самой дача в Новой теперь уже Москве, но летом там хреново. А вот с силой воли - туго. Впрочем, тут вопрос накоплений решается элементарно: открывается вклад, который нельзя снимать. Так как я работаю в банке, это вообще не вопрос :)

О делах насущных. Заразили меня тут идеей обзавестись пароочистителем. У подруги стационарный по типу пылесоса - они громоздкие и дорогие: https://www.karcher.ru/ru/home-garden/paroochistiteli/sc-3-premium-15130500.html
Я хочу ручной вариант. Приглядела себе вот такой: https://market.yandex.ru/product/10975680?hid=1005910
Кто-нить пользовался именно ручными? Насколько облегчает уборку? И вообще, стоит ли тратиться?
 
Я так поняла, он жир застарелый хорошо убирает. Но я ничего такого не готовлю. Покупать не стала.
 
Я почему спросила - не вижу для себя, например, его целесообразности. Если готовки много или сантехника старая и быстро покрывается налетом, то возможно пригодится. А так мне проще иногда тряпочкой протереть.)
 
ВИСКИ С МОЛОКОМ

Одной лунной мартовской ночи посвящается…
(ночей, правда, было две, и которой из них оно посвящается, автор сказать затрудняется)

В старом поселке, укрывшись за тенью вековых сосен, стоит деревянный дом. Не покосившийся, не затянутый по углам паутиной, но пустующий уже несколько лет. Его прежние обитатели, пожилая супружеская пара, перебрались в город поближе к детям, а внуки приезжают сюда все больше на лето. Зимой домика практически не видно, из-под сугробов торчит только черепичная крыша да труба, давно уже не выпускавшая в небо сизого дыма. По весне снег сходит, сосны, обступающие дом со всех сторон, стряхивают с веток последнюю влагу, и тогда под крышу прилетают вить гнезда лесные птицы. У крыльца распускаются подснежники, следом за ними – желтые мохнатые одуванчики, а ближе к лету небольшой участок голубеет полевыми колокольчиками.

Но все это – когда отзвенит последняя капель и отжурчат последние ручьи. В конце марта здесь, как и везде, еще лежит снег – немного осевший, но по-прежнему белый и неприступно холодный. Он словно охраняет дом от посетителей – ступишь на дорожку и тут же уйдешь по колено в сугроб. Пройти можно, но с усилием, и тем тяжелее, чем больше в руках пакетов.

Они проходят. Друг за другом, ступая след в след, две молодые женщины, нагруженные сумками из городского супермаркета. Доходят до заметенного снегом крыльца и останавливаются, оглядываются назад, окидывая взглядом участок. Бабушкины грядки укрыты снегом словно периной. Кое-где присыпаны длинноигольчатой хвоей. Крупная птица (ворон?) оставила на белоснежном покрывале едва заметные трехпалые отпечатки. Рядом с ними темные провалы человеческих следов смотрятся чуждо и неуместно.

Женщина постарше достает из кармана сигареты и зажигалку. Ее младшая подруга, задумавшись на мгновение, просит дать закурить и ей тоже.

- Давно хотела попробовать…

Налетевший ветер бесцеремонно треплет волосы, шуршит пакетами, подхватывает ароматный табачный дым, ему хочется поиграть – но тщетно. Ключ, найденный под расколотым глиняным горшком, недовольно скрипит, поворачиваясь в замочной скважине, и распахнутая тяжелая дверь, обитая синей кожей, приглашающе зовет своих гостей в сумрак старого дома.

Здесь пахнет сразу всем: временем, хвоей, деревом, пылью… И еще – необъяснимо въевшимися в каждый сантиметр стен бабушкиными духами. Сладковатыми, едва уловимыми, напоминающими о детстве. И, возможно, о юности. Из тонких золоченных рамок смотрят на подруг черно-белые фотографии: бабушка Маша в неизменном белом передничке, дед, еще молодой и очень красивый, их сын – забавный карапуз в коротких штанишках… Все улыбаются, лица светлые, словно озаренные солнцем.

- Папа не говорил, что вернул эти фотографии на место, - говорит девушка, черты лица которой, если приглядеться, схожи со строгими линиями высокого худощавого мужчины – давно уже ушедшего, но такого необыкновенно красивого на этих старых черно-белых фотографиях.

- Так вот откуда у тебя любовь к лошадям, - замечает ее подруга. Сквозь сигаретный дым они вместе смотрят на большую, без рамы, фотографию серого в яблоках рысака. Рядом с ним – все тот же мужчина, и в одной руке у него широкий сыромятный повод, а за другую крепко держится мальчуган лет шести.

- Ага… - женщина запускает пальцы в пшеничные волосы и переводит взгляд на старинный, украшенный резьбой сервант. Там за стеклом стоят бронзовые статуэтки запряженных в качалки рысаков. – Дедушка работал на ипподроме.

Они проходят в гостиную и снимают с мебели запылившиеся за полгода чехлы. Мебели здесь немного – два мягких кресла в деревянных оправах да двухместный диванчик, кое-где побитый молью и любовно заштопанный шелковой нитью. Кофейный столик, на стене – гитара.

- Папина, - поясняет блондинка.

- Играешь?

- Увы…

…Вечер надвигается незаметно, и в сумерках не хочется зажигать электричества. Ужин давно приготовлен и съеден, стерта с гитары пыль и подтянуты тугие струны… На чердаке найдены толстые белые свечи, и в комнате теперь необыкновенно уютно. Воспоминания кружат в ней вместе с неизменным табачным дымом, переплетаясь между собой и складываясь в истории – местами веселые, местами – печальные. Истории двух жизней, таких разных и в чем-то – схожих. Истории, из которых Муза могла бы сложить сказание. Или поэму.

- У нас есть что-то покрепче чая?

Одна из подруг на несколько минут скрывается в кухне и возвращается с двумя бутылками в руках. В одной – янтарная жидкость, манящим золотом сверкнувшая в свете огней, а в другой…

- Молоко?

- За прошлое и будущее, друг мой, - весело подмигивает блондинка. – Принести мед?

За вечером на дом опускается лунная мартовская ночь. От свечей остаются причудливых форм огарки, некоторые еще теплятся слабыми огоньками, но этого уже никто не видит. Завернувшись в шерстяные клетчатые пледы, подруги безмятежно спят, и снится им свое и общее – лошади и дом, детство, сладкое, как молоко, и будущее, блещущее ярким светом, подобным янтарному виски.
 
Сверху