Даша, я соскучилась. По тебе такой, по тебе там, где первая зелёная фотография. Мы этим летом шатались в наших тутошних сумерках с М.М. и твоим братом. Мы с М.М. почти увидели тебя мерцающую, сошлись во мнении, что тебя гораздо проще представить там, где зелёная ночная фотография, что вот-вот ты, привычная до самых шнурков и такая настоящая, выйдешь из переулка и нас отпустит. ("Эй, ну давай вернёмся, на старенькой кухне осталось вино!.." Вино, это не про нас, конечно, но интонация та же. Путь к себе). Я тебе хотела сказать при встрече, представляла картинку, как мы с тобой вдвоём, аки античные сущности, чуть ли не в тогах, будем вышагивать по вашим тамошним полям и вести неспешные беседы, тогда я тебе и скажу совершенно просто и расслабленно, но, нет... сейчас эти картинки стоят перед глазами очень настоящие, так что, и ты представь, что мы с тобой неспешно идём в разнотравии; и я скажу тут, пока натянута здесь невидимая струна, тянущаяся от твоего сна. Так вот, я тебе говорю, что я обижалась и даже, наверно, обижаюсь на тебя за уход, и это не может не ощущаться, я даже не особо это нивелирую. Я сначала не могла понять, в чём корень, это, ведь, не моя жизнь, и я не страж. Потом я ответила на этот вопрос "за что?" Я представила, как я вот так беру и бегу. И я понимаю, что я не смогла бы наслаждаться жизнью где-то там, в месте, где нет моих корней, где не жили мои предки, где нет их могил и их памяти и моей генетической памяти, где нет настоящих живых близких людей, которым я за многое благодарна, которые мне дороги, которых я люблю, даже, если не звоню им и не пишу и редко приезжаю, но я так остро чувствую их, а они меня. Они любят меня, они радуются моим успехам, переживают за меня. Мне даже не нужна их поддержка, это души родные и родственные, которых не бросишь и не отрубишь, не скажешь этой "ниточке" "умри, с глаз долой"! Я не могла бы их бросить, дело даже не в спартанских условиях. Как бы я жила, ощущая и зная, что они все тут тоскуют, они несчастны, как бы я сделала несчастными сразу нескольких людей. Велика Россия, а отступать... нееет, не отступать, бороться и обходить, ну, это, если уж задумываться о существовании мнимых систем, ок, можно их черты разглядеть, но зачем вообще их выстраивать своим внутренним взором? Системы есть для того, кто о них думает - мысль материальна. А борьба бывает разная, или против системы или с собой, разные бОрьбы ещё бывают. Не сдавайся клопам,чешись
недавно по телику услышала
Вопрос - зачем борьба вообще? За тем, что она может служить маяком, давать понять, жив ли ты, и, в какую сторону тебя мотает. Так вот, мне обидно было, что ты ушла от всех тех, кто тебя любит. Да, можно ответить: если любят, сами найдут, дойдут ("Они переварят и присоединятся...Какое там небо, какие в нём краски..."). Но не все могут это сделать. И такое впечатление, сон навеял, что всё прошлое ты объявляешь мороком, а всех - сущностями и сомнамбулами, незрячими. Но я не в праве судить, ты строишь свой мир, разве это может быть плохо? Называешь Родиной всю-всю страну, подрубаешь свои аккумуляторы как бы к ней всей сразу. Люди мира, с общечеловеческими корнями. Я узколоба для этого, но я не хочу загреметь в вечность прямо сейчас, мне нравится тактильно ощущать жизнь. Да тут шумит, гудит и пылит. Может, природа наша прекрасная не такая прекрасная (как что-то природное может быть непрекрасным???? это не зависит от сложности ландшафта и множества видов, если ищешь в ней правду)?.. Ты растишь растения, животных. Я - препод и культиватор сред
Я не могу без людей, без работы; совершенно пофиг, что корень тут раб, времена меняются, смыслы двигаются, многое становится формальным, главное, что я в это вкладываю - созидание, смирение перед самим собой. Ты знаешь, я люблю исторические книжки, я хочу знать, на чём стоит этот мир, и наблюдаю прогнозируемые измнения. И по сути, основа всегда проступает, "мерцает словно дышит, звенит потихоньку зенит..." ("...а есть такие люди, они прекрасно слышат..."), проступает банально от верного, того самого, начала, даже, пускай от знаково-символического, облачённого в звуки и потом в графику. Работает старый моторчик, жаль не всем он виден, но, достаточно о нём просто знать, вот, что просто есть оно. Можно уже с этим жить, и страшно не будет. Короче. Я почти успокоилась. Но мне жаль нашего общего начала. Что же его и не было почти? Сейчас оно, настоящее и живое, больше похоже на сон, оно сипит в траве и почти уже не проявляется, шёпот его почти неразличим в шелесте листьев, пойду сложу сейд под тополем. Не тянуть за собой багаж/баласт? Но тогда я забуду, кто я есть и не смогу в полной мере ощутить настоящее.
Вот, сейчас мне теплее стало. Это напомнило нашу с тобой переписку на листках в линейку. Сейчас она покажется ну, оооочень наивной, но мы есть там.
Помнишь, я тебе рассказывала "Маятники"?
На жёсткой сцепке с центром Земли
Люди, как маятники зависли.
Качаемся вдоль временной петли.
Движенью способствуют дерзкие мысли.
Длиннее становятся наши слова
Согласно пропорциям нашего роста.
Набиты ракушками кузова,
А в море войти оказалось непросто.
И слепы в морях мы идём по приборам,
Вторгаясь в пространства большой воды.
След судна меняет на вОлнах узоры,
А волны смыкают края борозды.
Старых инструкций этого мира
Мы не прочтём, они не для нас.
Но голос диспетчера в шуме эфира
Затёртый и призрачный ещё не угас.
А ещё у меня есть дурацкий текст, который я считаю неудачным, нигде его не вешаю, не рассказываю, хотя вложила в него очень много всякого, для меня видимого и важного, неотъемлимого. Иногда он мне просто нужен, хотя, он дурацкий, но сейчас он мне нужен, вот:
Пританцовывают в заливных лугах
Вперёдсмотрящие очень давно.
Разбеляет коло полотна их рубах,
Круг пройдут - замкнётся звено.
Он стоит, лёгок и высок,
В час, когда солнце-лис лижет лес,
Из ладони в ладонь просыпает песок,
Смотрит мне в глаза через семь небес.
Век ветвится поток, за итогом - итог.
Русла рек - как сто рук - ветви дерева.
Мы узорно в основу вплетаем утОк,
Бранью вытканы скАзы Севера
(ещё более замороченный древне-вариант: Бранью ткАны старИны Севера)
мИнет сто десятИн пестроцветных годИн,
рЕедрых, смАглых, чермнЫх, шитых золотом!
Толст и тяжек навОй под слоями усцИн,
пЕрсты прях веретёнцем исколоты.
Отыщу луга, где реки лука,
Кручи выгнули спины лесистые,
Потяну кудель - вейся пряжа тонкА...
И поймаю взгляд чей-то пристальный
Он стоит лёгок и высок
В час, когда солнце-лис лижет лес,
Из ладони в ладонь просыпает песок,
Смотрит мне в глаза через семь небес
З.ы.: собрались люди про коней поболтать....